UNA LINEA

Rodeada de la quietud de la plaza, la luz se iba extinguiendo mientras miraba el palacio. Ahí arrinconada, en un banco rodeado de césped, observaba sus piedras con curiosidad y empeño por discernir cada grieta, cada recoveco, cada torre...
Cogí el lápiz y empecé a dibujar cada línea... como se cortaba y seguía ascendiendo; como daba un giro y se convertía en torreón; luego descendía paredes y se convertía en una puerta, en un cincel, en una gárgola...
Y mientras movía mi mano creando negros y grises, escuché una música que venía de la plaza de al lado, donde la iglesia había cerrado su portón hacía unas horas y sólo quedaban los pasos extinguidos de los viandantes. Era un voz ronca que se desgarraba al rasgar las cuerdas de una guitarra, que hablaba de historias prohibidos, lejanías y desamores.

Sentí como se impregnaba mi papel de notas musicales y se convertía en un dibujo en movimiento, como la música hacía hondear las ramas de los árboles y alumbraba velas en las ventanas.

Cuando ya se hizo de noche y la música se iba apagando, me levanté rápidamente para poder poner rostro a aquella voz ensoñadora. Doblé la esquina y penetré en la plaza dejando caer unas monedas sobre la funda de la guitarra, viendo por el rabillo del ojo como aquel gitano me observaba y se daba cuenta de que yo tenía algo de esa música en mis venas.